El caballo de palabras

2011-12-05T21:31:00.003-06:00

Marina 1.

Los dedos apenas erosionan las rocas invisibles.
Brotan pequeñas manchas rojizas.
El dolor se disipa en el agua inmensa
pero perfora la memoria.

Eso y la mirada fija del pelícano.

2010-03-10T16:19:00.002-06:00

Los monstruos viajan por la noche
rompiendo las costuras del deseo ajeno.
Como ajenos están a los epítetos soeces
o a la búsqueda de significados profundos.
Signos de su tiempo, inefables.
Insconscientes de su teórica atrocidad.

Las olas siguen rompiendo abajo,
¿no son monstruos que se tragan los cangrejos,
las barcas,los hombres sin propósito de mar?

En el tránsito nocturno,
ellos quieren perdonarnos.

2009-04-05T22:03:00.003-06:00

Freak

Los monstruos no siempre andan buscando comer niños. Los monstruos solo son monstruos para los que no son como ellos. Quizás sólo son monstruos porque no llevan máscaras, como hacemos el resto.

2009-01-27T14:25:00.002-06:00

Ella sola.
Camina como quién sabe,
va con un perrito. Es un perrito
de cartón entre las manos.
Hay arcoiris debajo de sus pies,
como una alfombra o más bien
una bandera.
El calor hace sudar las esquinas,
pero ella va como quién sabe
y los pájaros siempre la enamoran.

2009-01-17T21:35:00.002-06:00

Amantani

Abrir los ojos
para encontrar la nostalgia
en el borde azul del agua.
Las piedras sagradas esperan
en lo alto,
donde falta el oxígeno
y el corazón queda expuesto.
Pronto el río de arriba
terminará por inundarnos.

2008-10-05T16:56:00.002-06:00

Urbanidad

************

Un hombre se sienta en el poyo húmedo junto con su saco de gangoche y su perro canelo de raza indefinida. Siete de la mañana. Él saca su peine de la bolsa de atrás del pantalón que fue negro y con precisión de estilista, acicala al compañero empezando por esponjarle la cola. Paso, me saludan y les devuelvo la cortesía. Los robles sabana aun no tienen flor, pero por un instante, el Morazán resplandece.

2008-08-24T14:47:00.002-06:00

Repetición

La ola revienta su canción sobre mi cuerpo,
por un instante me lleno de estrellas.
Luego otra vez la ola
bajo el cielo negro
en el que no se ven los pájaros.

2008-07-19T14:52:00.003-06:00

Dominó

Viajo en bicicleta por un mundo insomne que viene de debajo de la casa,donde se guardan los esqueletos y un desorden de maderas viejas. La bici cree saber la ruta y mis pies la dejan irse. El sol le disipa los bordes al camino, a las casas, a las aves, a los sombreros, a los postes, a los perros
y a los pulpos que se comen los perros. Freno hacia atrás para no irme de bruces justo donde la quebrada y el mar se conocen. Abajo, los huesos recuerdan quienes eran antes de ser consumidos. Arriba, la gente sigue haciendo lo que aquí mejor se sabe: sacarle suertes a la espera.

2008-07-05T22:01:00.002-06:00

Paralelo 9

La guitarra va tatuando canciones con precisión
de cirujano en la superficie de los atrapados
bajo las luces de un norte incipiente.
Toda la piel es oído, fidelidad de carne viva
penetrada por el bossanova implacable y terso.
Sabemos todos los de ahí dentro que el destino
como en un western antiguo terminará por alcanzarnos,
pero por ahora no se le ven las piernas.
El piano martilla en portugués y todos
creemos entenderle: nos canta un réquiem
en cadencia tropical bajo las luces de cáncer.
Los ojos tuyos: llamas de vela.

2008-05-11T13:14:00.002-06:00

Imagen

Hablás y los ecos se convierten en palabras.
Porque son ecos, fantasmas
filológicos que no existen de veras
hasta que decís:
dolor, amor, clamor, verdor, vos.
La palabra es el mito de nuestro siglo.
Viene vestida de sangre y de agua que desvanece.
Se proyecta la palabra en el espacio
y la luna se hace astro, camisa de plata,
recipiente de los sueños perdidos,
el más eco de los ecos.
El eco es la verdad de tu vestido,
vestido de fantasmas.

2008-05-11T12:52:00.002-06:00

Poderes

En la brisa vuelan vidrios rotos

que me abren tajos en las mejillas.

La tempestad se acerca

con la misma desinencia que la soledad.

Y muerde-muerde con los mismos

dientes de un predador extinto

el monte, las casas viejas, las casas débiles,

los animales presos de los hombres,

los hombres presos del dolor,

los niños presos del destino.

En la torre de cristal,

encima de las nubes,

la tempestad se ve como

un lejano recuerdo del subdesarrollo

que vuela,

vuela con los pájaros y los perros

y se lleva tu sangre lejos.

2008-04-10T19:14:00.002-06:00

Lección de botánica

De las hojas solo queda la impronta que vuela suavemente sobre el obelisco de la memoria. Una flor rosa o su fantasma son una imagen póstuma en la retina, no hay lugares sin aire, por lo menos no aquí cerca y un torbellino de avispas insiste en volver funesta la bucólica a lo Poussin. Los niños juegan a pasarse de un lado a otro por debajo de la cerca sin sospechar lo aciaga que puede ser una frontera, los niños van, unos recogen las flores del roble sabana, otros las pisan.

2008-02-11T11:43:00.000-06:00

Empanada chilena

No debí escuchar a mi papá,
pero no hablamos mucho de esto, ¿verdad?

Afuera los dos meseros aguardan
con copas de champaña,
ubicados entre los comensales
de las mesas en terraza.

Disculpa.

Ellos se miran como si sus ojos
al mismo tiempo estuviesen
enmarcados entre corazones,
como si el dentífrico fuese la panacea.

Esa pelea es mía.
Ya me lo dijiste.

Cae la tarde sobre el café,
se nota por las rendijas doradas
que bailan entre sombras encima
de las marquesinas y los toldos.

Recordaré mucho estas pláticas
antes de los grandes eventos.

Un mesero se va,
al otro,
una mancha de sol le asalta la frente
antes de morir.

2008-02-11T11:21:00.000-06:00

Behemot

La larga columna de un animal imaginario
separa el camino del montazal.

Busco el fulgor de sus ojos antediluvianos
entre los reflejos de la calle húmeda.
Un miedo dulce me recorre el espinazo.

2008-01-24T20:50:00.000-06:00

Death Metal

La voz pálida tras las migajas de pan.

Los ojos quietos, observando la lánguida muerte

de las chapas estrujadas por vehículos pesados.

La lámpara, la lámpara siempre insolando el dormir

frágil de las palomas.

El perro con el lomo tenso detrás de la puerta blanca.

La voz se hace chiquita mientras se alejan todos.

Los pies dejando trazos de cuchillas sobre la calle ausente.

2008-01-24T19:37:00.000-06:00

El amor en tiempos del sida

2008-01-09T10:38:00.000-06:00

Ascenso.

A lo mejor desconozco la manera de llegar hasta vos desde aquí , del otro lado. Desde donde el eco cubre todos los valles y todas las lámparas y todas las obscenas soledades. Los fuegos artificiales tratan inútilmente de impresionarme en esta noche sin luna. Y vos soñando misterios bajo la niebla amarilla que se come la ciudad.

2007-12-19T18:38:00.000-06:00

Ruta 316

Un esquéiter viaja absorto en la pantalla de su teléfono celular. La patineta de ruedas blancas lo acompaña en el asiento de al lado. El bus avanza lentamente con una tos que sacude las cervicales de los pasajeros taciturnos. Avanza entre dos hileras de pilares anaranjados. Pienso en las antiguas calles de Palmira, en su silueta gloriosa y su lujo, en el orgullo, en la guerra, en la destrucción, el olvido. Los siglos juegan con nosotros de manera indolente. Una mariposa blanca blanca revolotea de manera fugaz frente a la ventanilla. Estamos en contacto mínimo por un instante irrepetible. Las vidas están hechas de largas secuencias de actos irrepetibles. La igualdad es ilusoria incluso en los billetes de cien dólares. El autobús ronronea mientras se mueve en dirección de la ciudad. En algún lugar alguien fabrica ojivas nucleares mientras se convence a sí mismo de que es como hacer botones. Luego buscará la manera de volver a casa en autobús o como sea.

2007-11-15T20:01:00.000-06:00

Foto de Miskah.

Antes de la consulta

Sólo queda la lluvia tras el sueño,
(¿o sólo el sueño queda después de la lluvia?)

Libros abiertos sobre mesas de café,
un regalo celeste, un saludo amistoso
para alguien que no te recordará dentro de unas horas.

El periódico amarillo , el reloj, la cuenta pagada.
El mundo vitrina te observa,
la servilleta que doblás como se doblan los mundos.
Es el sueño,
afuera las nubes están repletas.

2007-11-04T19:53:00.000-06:00

El sur

Cortarme el pelo. Las ideas me salen nuevas como si cada tijeretazo fuera una liberación para el cerebro. Las neuronas chocándose y encendiéndose con más filin. El champú huele a manzana y me da hambre. Estar en una peluquería me hace pensar en un buen café y, si el peluquero es argentino, pienso en glamur y en prosas celestiales y en cómo sabrá ese café viendo hacia el mar plateado, mientras a lo lejos suena una radio trágica y apasionada. La tijera corta y crea. Miro al espejo y reconozco al mismo tipo que soy, pero le hago un guiño de deferencia. Afuera está lloviendo y me pregunto si la imagen del espejo se irá conmigo a casa.

2007-10-24T18:45:00.000-06:00

Fast food

La baranda te cubre casi por completo
(sos pequeña)

apenas asoma la cúspide de su cabeza
y alcanzo a ver pequeños aeroplanos
que navegan a su alrededor.
Mientras come, despega sin alas desde su silla.

2007-10-03T11:33:00.000-06:00

Hidráulica

Es un poco esto la vida:
ponerse a pensar de pronto si la cantidad de lluvia que se precipita sobre la ciudad gris, que en estos momentos se ve aún más gris, velada por el manto de agua, provocará el desborde de las alcantarillas y la consiguiente inundación de las calles y aceras circundantes. Mientras, él sostiene dos paraguas con su mano izquierda y su nieta de seis años intenta reposar la fiebre sobre el regazo.
A lo lejos, empiezan a flotar los tarros de jugos y varios cadáveres de insectos.

2007-09-21T18:29:00.000-06:00

Un niño que se sube a un roble sabana en el límite del espacio.
Abajo el polvo sigue girando,escondiéndose entre las comisuras de los ojos y la boca de los condenados a pasar. Arriba tres zopilotes planean: puntos negros y libres entre el azul transparente.
Un niño se mueve entre las ramas con una intuición apenas.
Mientras, las hormigas husmean en su cuerpo.

2007-08-27T10:59:00.000-06:00

¡AHÍ VIENE EL LOBO!

2007-08-26T16:17:00.000-06:00

Lilus Kikus

Piernas largas, cuerpo chico y la mente más prístina del mundo.

Nota: La adopción de lagartijas es una sana costumbre.

2007-08-26T16:07:00.000-06:00

Una buena con Jean Reno.

Mi piel sigue escondida entre los dientes
mientras miro por la tele el cadáver de un hombre
en posición fetal y con las manos amputadas.
Ella duerme a mi lado con una soltura
que yo interpreto como un sueño feliz.
Los perros negros también duermen.
Tres pequeños emisarios de la noche en espera.
Entretanto, siguen corriendo los ríos de color púrpura.

2007-08-22T12:21:00.000-06:00

Las calles se abren. Te enseñan hasta las entrañas mientras caminás sin ver las luces y vas añadiendo pasos hastiados a tu bitácora. Cada paso te acerca al recuerdo de cuando el mar te vivía en los ojos. Te miran desde abajo y te ven una perspectiva que no veo casi nunca. Las envidio por eso. La llovizna de hace siglos las hace brillar con el reflejo de pequeños soles agonizantes y eléctricos. Caminás tratando de encontrar a tientas el mar. Te impacientás un poco pero la noche espera tranquila como lo ha hecho siempre. El sueño de los perros se inquieta por un ruido lejano de tacones y de viento. La llovizna sigue. El mar está ahí.

2007-08-05T16:56:00.000-06:00

Destino.

Cuando el avión llegó a saber quién era yo, hacía muchísimo tiempo que había salido de donde perdí la memoria.

2007-08-05T16:52:00.000-06:00

Suspicacia.

Esos aviones pequeños que revoloteaban entre tus dedos siempre me parecieron sospechosos: no tenían ventanas.

2007-07-19T21:57:00.000-06:00

Los abismos están eructando palabras que nacen vacilantes.

Las palabras pendulan en el sueño que las ve crecer sin figura.

El sueño cabalga con ruedas sobre un mar de cabezas planas.

El mar reconoce el sonido que proviene del espejo y se crispa.

El espejo esta formado por miles de ojos que exprimen la memoria.

Los ojos escrutan hacia adentro para ser los abismos del destino.

2007-07-19T21:35:00.000-06:00

DESCUBRIR
Es parte de la naturaleza humana.
Descubrimos mundos, vidas, regiones,propósitos, maneras de hacer,
maneras de dar y de quitar.
Esperemos que el viento sople a favor.

2007-06-27T17:34:00.000-06:00

Para Emma.

2007-06-21T18:02:00.000-06:00

La noche anda vacía de astros. Afuera todos hacen lo de siempre. Alguien mueve un monstruo amarillo y con marca japonesa frente a mi casa. Más lejos, alguien martiriza a alguna especie marina y ayuda en su proceso de extinción. La noche anda herida y con ganas de llorar.Vos estás ahora en otro lugar y con otras personas enseñando a olvidar la muerte que se lleva por dentro y orás sin necesidad de dios para que los muros sean derribados.

2007-05-30T15:46:00.000-06:00

Bichito paseador

2007-04-30T17:57:00.000-06:00

Yo, en un choque vertical
me encuentro con la semilla
que pare árboles vestidos de gris.
Doy contra la cuña de concreto:
estructura absorbente de desechos
que alguna vez fueron habitación
de algún tipo de aliento humano:
alitósico, vehemente, alcohólico,
indefinible, superfluo, fugaz.
Ahora vigilo la ciudad con mis entrañas,
mientras el sol enrojece con lentitud.

2007-04-30T17:51:00.000-06:00

San José-Curridabat

Mi fuga será otra vez compacta y blanca,
sólo una gota imperceptible
sobre la inmensa y anodina acera,
donde tienen su imperio millones
de chicles regurgitados.

Será como asomarse fugazmente
por la ventana de un autobús
sabiendo que vos me viste sólo un momento
desde la ventana de otro autobús
que llevará desde ahora un rumbo indefinible.

Ceratti me mira sin verme,
plano y con anteojos oscuros,
no sabe nada de los chicles negros
ni de las fugas blancas,
ni de tus breves sonrisas
en las que vivo cuando no estás.

2007-04-22T20:08:00.000-06:00

Boceto de Chagall (2)

El caballo naranja que nos mira
con su ojo eterno y nosotros
abrazados al regazo de esta
vastísima esfera de azulidad.
Solo la paloma escucha el murmullo
de las horas mientras el sueño, juego
de la vida, sigue mojando sus pies.

2007-04-16T17:58:00.000-06:00

La soledad, a veces, me copia la forma de andar.

2007-04-07T18:13:00.000-06:00

Noroeste

El amor está construido
con huesos colorados.
Espero en medio de una sala
pequeña y blanca, entre
los árboles desnudos
y punzantes.
El sol llueve dientes feroces
sobre el zacate amarillo
y las horas gigantes
se internan en una lápida de mar.

2007-03-23T17:12:00.000-06:00

Lapso

Es antes del amanecer.
Una infinidad de minúsculos ojos verdes
eriza el agua.

El mar es la piel quieta de un espectro.

A lo lejos dos gallos presienten
la resurrección del sol
en el jardín circular.

A la misma hora,
él se abre las venas.
Un mar espeso crece sobre la terraza,
los primeros rayos solares
tendrán sabor a púrpura y despecho.

2007-03-18T22:45:00.000-06:00

A propósito de Sade

De espaldas al monte el árbol
me muestra todas sus flores abiertas.
El amarillo intenso me penetra los ojos
en oleadas eróticas y convulsas.
Pienso en Justine.

2007-03-08T18:28:00.000-06:00

JUGANDO ESCONDIDO

2007-03-04T21:46:00.000-06:00

Nociones de física.

Entra un hilito de claridad por la rendija. La luz contiene partículas que me atraen. Son pelillos que juegan a desafiar a Newton y me recuerdan la época en que el océano llegaba al borde de mis ojos. Un océano que me contenía y en el que yo brillaba libre, ingrávido, observando los lejanos portales por donde los hilos de la vida deambulaban.
Entra un hilito de claridad en el instante en que mi memoria trata de recuperar tu aroma.

2007-02-18T11:11:00.000-06:00

Un hombre maduro corre con ropa deportiva y zapatos tenis sobre la avenida principal de San Pedro. Pero además lleva en la cabeza un penacho al estilo de los jefes apaches, en la mano derecha transporta un arco y flechas de plástico,tiene pintas rojas, azules y blancas en cada mejilla. Pero el verdadero golpe de efecto es una muñeca de grandes trenzas negras vestida con gamuza y mocasines que lleva atada a la espalda.
El hombre corre y a su paso saluda con la mano izquierda a los transeúntes que pasan, a los choferes, a los pasajeros de los autobuses.
Dos hombres jóvenes que van unos asientos detrás de mí, de pronto lo ven pasar y dicen: "ese mae está loco". Yo ya lo había visto y mientras los hombres hacían el comentario pensaba en lo original y desinhibida que era la actitud del tipo. Luego pensé si de veras estaría loco el hombre. Le miré el rostro, me pareció despreocupado y sereno. Volvió a verme y me saludó con una suave sonrisa.
Siguió corriendo. Yo sigo pensando en mi asiento con ganas de leer a Michel Foucault.

2007-02-18T11:02:00.000-06:00

Tengo mucha hambre. Abro el televisor:
Adentro hay bulbos, cables
y unas placas de circuitos integrados
que tienen apariencia de galletas sodas fosilizadas.
Hay una calma ominosa
y solo alcanzo a oir los gritos de mi panza
reverberando en las paredes del presidio.
Encuentro una puerta, afuera está
el desierto y sobre él se extiende una
ligera/suave/tersa/dulce escarcha de muerte.

2007-02-08T20:46:00.000-06:00

Boceto de Chagall

Te veo acercarte por la ventana de marco despintado,
tus alas azules revolotean suavemente,
golpeando el aire apenas.
La luna viene detrás de vos,
jugando a empolvarte.
De este lado de la ventana aún está oscuro,
pero ya venís y los jarrones otra vez
están floreciendo.

2007-01-21T13:52:00.000-06:00

PUERTA ABIERTA

Fue desde que te fuiste que las paredes empezaron a tomar color de incertidumbre. Poco después empezaron a aparecer los pájaros.

Los miro a través de la ventana, corro la cortina sólo un poco haciendo espacio apenas para un ojo. Los bichos están ahí, observándome fijamente con ojos torvos de color indefinible. Un hilo de hielo me baja por la nuca y se desparrama por mi espalda. Paso el día intranquilo, posando mis ojos sobre las paredes que antes tenían un color apastelado.

He abierto la puerta para enfrentar a las alimañas (me sudan las manos), pero no están, se han escondido las malditas. Siempre lo hacen pero sé que están cerca, acechándome y que en cuanto cierre la puerta volverán a tomar sus puestos frente a esta casa que se me ha convertido en caparazón y sin embargo me resulta cada vez más desconocida.

Hoy he decidido dejar la puerta abierta y sentarme en un rincón oscuro de la sala, a esperar. Talvez las pequeñas bestias decidan entrar y así sabré de una vez por todas a qué han venido, porqué me sitian desde hace siglos.

No conozco de pájaros. Quizá sean cuervos y vengan a sacarme los ojos. Me convenzo de que eso fue un lapsus gracioso en medio de la desazón que se me ha vuelto una enfermedad crónica. En todo caso si así fuese no me queda mucho que mirar desde que te fuiste y el color de incertidumbre se adueñó de las paredes y luego poco a poco lo hizo también de la fachada, de la acera, de la calle, de los edificios de enfrente, de las nubes, del horizonte, de los amigos, de mi sonrisa…

Sólo defino con claridad el rectángulo de luz que entra por la puerta y unas pequeñas siluetas que avanzan hacia mí en completo silencio.

2007-01-11T18:57:00.000-06:00

La Merced

Dos agujas beatas y punzantes

se tiñen con sangre de crepúsculo.

Dos sombras de cuchillo le abren

tajos a la ciudad que se marchita.

2007-01-11T18:28:00.000-06:00

Yo,

roto como una cortina

vieja con la que han jugado

miles de gatos fogosos.

El sol,

traspasando los agujeros,

hace cabriolas y se va…

es un huésped huidizo.

Vos,

con todos tus ojos encendidos,

recogés mis pedazos

hurgando en los rincones reticentes

para hacer un mapa

que conjure a la oscuridad.

2006-12-27T17:50:00.000-06:00

Foto por maddtom. Flickr.

A veces los sueños se abren a la luz del día como puertas mágicas salidas de un cuento de Lewis Carroll y nos acompañan a la hora del desayuno, nos siguen al baño e incluso algunos toleran ir al trabajo con nosotros. No importa si estamos desnudos o de pronto nos hemos vuelto verdes y gigantes , si nos da por comer carbones encendidos o nos dedicamos tiempo completo al pastoreo de tornados. Esas veces no importa por lo general si la persona que está sentada a nuestro lado en el autobús pone una honesta cara de a este tipo que le pasa, porque en los días que los sueños deciden convertirse en la vida cotidiana todo se vale, incluso la paz del mundo y el fin de las odiosas comparaciones.

2006-12-14T21:13:00.000-06:00

MÁSCARA

También los monstruos perciben y sienten. Ellos también sueñan y crean. Muchos van por ahí, de la mano de la noche y de la soledad, que nunca les da la espalda ni hace muecas repelentes ante su presencia. Los monstruos son seres vivientes maravillosos que perduran en tal categoría porque está es proporcional a la perdurabilidad de nuestra imcomprensión y nuestro sadismo social. Yo creo que no existen los monstruos sino sólo las máscaras. Y por cierto no son ellos quienes las llevan. Somos nosotros.

2006-12-11T22:22:00.000-06:00

Murió Cristina Gigirey

Una de las grandes figuras de la historia de la danza costarricense, Cristina Gigirey, falleció sorpresivamente ayer martes 5 de diciembre.

La muerte de la bailarina, coreógrafa y maestra, fue causada por un paro cardíaco, en horas de la mañana, en la Clínica Bíblica.

El triste acontecimiento fue una sorpresa para familiares, amigos y conocidos de doña Cristina. Su hija Gabriela Dorries, manifestó que lo sucedido tomó por sorpresa a toda su familia. “Mami estaba bien, se sintió mal en la mañana y por eso mi hermano y mi papá la llevaron a la Clínica, y unas horas después murió”, manifestó Gabriela.

El cuerpo de doña Cristina será cremado, y las honras fúnebres se realizarán el viernes 8 a las 10 de la mañana en el cementerio Jardines del Recuerdo, según informó su hija Gabriela.

Cristina Gigirey será recordada por siempre por sus creaciones coreográficas y sus interpretaciones, como “Bosnia”, “Aquella Mujer” y la inolvidable “La Casa de Bernarda Alba”, entre muchas otras. Ella fue una de las creadoras de la Escuela de Danza de la Universidad Nacional, y desde 1983 dirigía el grupo y academia Abend, con la cual recorrió distintos países del mundo. Su ausencia es una pérdida sensible para la danza nacional.

Tomado de Red Cultura.

Dios! No me había dado cuenta... Se nos fue una de las grandes...

2006-12-11T20:12:00.000-06:00

A la brava

Nacemos para morir. Sólo que a algunos les sobreviene la muerte en un momento injusto y por una vía que no debió ser. A la brava si me explico. Pienso en Chile y en los chilenos muertos o desaparecidos por miles en los últimos tres decenios de su historia. También pienso en un Chile que aún es una casa dividida contra sí misma. La muerte de un general retirado reaviva heridas que nunca han dejado de sangrar. Muchas de ellas, abiertas por este mismo. Augusto Pinochet nació para morir y lo hizo a los 91 años, longevo como la mala hierba. La muerte le llegó de manera injusta, a la brava; cuando todavía tenía que responderle a tantas madres y padres, cónyuges, hijos e hijas que aún se preguntan con las uñas sucias donde están las tumbas de los que aman y de quienes no se les permitió despedirse. Que ya no haya más tumbas anónimas en ese maravilloso suelo austral que es más una celebración de la vida que un campo de homicidios. Que los muertos descansen en paz. Que los vivos trabajen en paz.

2006-11-30T18:13:00.000-06:00

Una máquina para soñar.

2006-11-20T19:15:00.000-06:00

Naturaleza muerta

Un enjambre se abandona

en una playa al sur del mundo.

No olviden que somos navegantes orgullosas

de las crestas marinas.

Treinta y siete aletas lustrosas apagándose

sobre una gran lápida de arena.

No olviden que somos parientes de los hombres,

que cantamos desde antiguo las angustias de la vida.

Ningún Poseidón las ha salvado de su destino

oculto entre lágrimas marinas.

No olviden que somos oráculos submarinos

del destino de la tierra.

Se extingue el canto de amor de las ballenas.

No olviden que fuimos orcas,

las grandes saltimbanquis de las olas.

Se extingue un llanto de amor sobre la arena.

2006-11-08T19:06:00.000-06:00

Ciberespacio 1.

Escribo para que te hagás real en el tránsito
de mi pensamiento.

Así, hablándote con signos camaleónicos
te adherís a mi pequeño cosmos personal
a veces tan frío como un objeto de Kuiper
y otras cálido
como si navegara sobre el lomo del Sol.

Desde este archipiélago lejano
la intuición puede más que mis ojos.

2006-11-08T17:44:00.000-06:00

Haciéndonos humo.
Para Illustration friday.

El humo se ha hecho parte de nosotros. Se ha convertido en una señal inequívoca de progreso (claro que el significado de progreso aun está en discusión).

2006-11-02T22:48:00.000-06:00

El viento trae mariposas. CAAZ.

2006-10-26T18:42:00.000-06:00

ÁNIMA HÍBRIDA

2006-10-20T16:30:00.000-06:00

Barra Honda

Sopla fuerte el viento,

las mudas van a buscar

refugio debajo de tu almohada.

El aire se mueve con violencia

en un trance de tango bestial,

pero aun así el sol deshace

mis pupilas,

me arrincona bajo el alero inútil

de un galerón moribundo

y vos tené cuidado con las arrieras:

son miniaturas devoradoras de mundos.

2006-10-19T23:37:00.000-06:00

Una ciudad. CAAZ.

2006-10-19T22:40:00.000-06:00

Visión urbana

Me llama la próxima estación
laureles de figura delgada
bordean la acera triste
sobre la que una joven rubia
devora una dona y charla
con un amigo
es martes a mediodía
y la ciudad trajineada espera
el abrazo de la lluvia
hay cansancio y sudor
llenando mis zapatos
miradas de romeros evasivos
tapizan el trayecto
la esperanza de la próxima estación
me llama con una sonrisa
la alcanzo a ver:
tiene las manos azules

2006-10-10T20:35:00.000-06:00

Lo que hacemos por nosotros muere con nosotros, pero lo que hacemos por el mundo es inmortal.

Albert Payne.

2006-10-09T22:20:00.000-06:00

"Semilla" de Domingo Ramos

La semilla viene naciendo del tronco del pochote.El pochote muerto dándole vida a la semilla. Ésta empieza a abrirse y genera formas casi líquidas, delicadas...etéreas. El cosmos juega al equilibrio en las entrañas de la madera. La semilla está dando a luz a un árbol que reverdezca mi conciencia.

2006-10-09T22:12:00.000-06:00

"Hombre" de Manuel Vargas

Es una efigie pequeña hecha de una bella piecita de madero negro. Se diría que el árbol no ha muerto, que tiene un corazón de savia latiéndole dentro del pecho. Es madera fluida que más parece moldeada que labrada. Este hombre de Vargas es un pequeño golem latente, que sólo espera oir el código secreto en la voz de su hacedor.

2006-10-04T22:18:00.000-06:00

"Sentinels". Foto de Omnia.

Hagámosnos un nido entre las piedras y sintamos el sol mientras llega la marea.

2006-10-03T21:38:00.000-06:00

Maravillosa máquina capaz de materializar los pensamientos más insospechados.

2006-09-25T20:39:00.000-06:00

IMAGO MUNDI

Hoy dibujé un castillo con formas geométricas de tiza. El viejo pizarrón quiso ser el escenario de un cuento medieval. Por una ventana se asoma el prícipe Ernesto oteando el horizonte para ver toda la extensión de sus tierras. Entre tanto, Valentina, la princesa teje sus sueños con una urdimbre de oropel. Yo con las manos llenas de polvo mientras esbozo la recámara principesca. Tres caballos pastan en las afueras se la fortaleza y un dragón con cuerpo de ese y dientes de serrucho los mira con desgano porque solo come vegetales. Recuerdo que debo comprar comida para los gatos. Luego dibujo una montaña con una cascada. La borro. Dibujo una montaña con una cueva y delante una cascada. Las cuevas grandes son madrigueras de dragón. Afuera del verde de la pizarra el mundo sigue siendo de bloques de concreto y cortinas de marquiset barato. Hace frío. Hago un caballero rectangular con un cuadrado en la cabeza que los niños que miran asumen como un yelmo de hierro, de esos que llevaban penachos de plumas y debían provocar un bochorno insoportable. Repentinamente el soldado se sale con su pesada armadura para intimidar a un alumno que le dice apodos a su compañera de al lado. Después entra y me hace un guiño cómplice con su ojo de tiza. Construyo árboles alrededor del foso con polvosas líneas onduladas y luego me descreo: ¿cómo puede una línea burda tomar el lugar de un árbol? Valentina ve al dragón desde una ventana de marco tallado en alabastro. Se asusta un poco. Luego piensa si se acostumbraría a la obscuridad de la caverna.

2006-09-20T22:25:00.000-06:00

El Arenal te vigila. Es un fantasma grande y taimado que apenas se deja ver bajo la mancha de agua. Le he encargado vigilar tus sueños por estos días en que mis pies no cobijan los tuyos.

2006-09-20T22:11:00.000-06:00

La Cabanga. La cabanga es una palabra que me recuerda los cuentos maravillosos de Carlos Salazar Herrera.Es una palabra sonora como canción de yiguirro, y triste, muy triste como ese aguacero que te nubla los ojos. Esa palabra que es un eco lapidario en esta casa que te espera.

2006-09-13T19:13:00.000-06:00

A veces encontrarnos a nosotros mismos no es fácil. pasamos mucho tiempo escondidos detrás del disfraz que nos ponemos para ir a trabajar, para asistir a una entrevista o una reunión de examigos (sí de los que no vemos desde el colegio y de los que no recordamos ni el nombre y nos ruborizamos cuando esa persona nos llama por el nuestro después de 20 años), o incluso del que nos ponemos cuando nos miramos en un espejo. Es difícil ser siempre nosotros mismos, quizás sea de hecho imposible y sólo pasamos de un rol a otro como si fuésemos actores o actrices que trabajamos en varios montajes al mismo tiempo. ¿qué es ser yo mismo en un mundo que crea categorías y clasificaciones?, dos puntos: los feos, los bellos, los flacos, los gordos, los sabios, los tontos, los ricos, los pobres, los locos, los cuerdos, los in, los out, lo blanco, lo negro, lo uno, lo otro, tu madre, la tuya...muchos bandos y poco espacio para la autodeterminación y para solidaridad, ¿por qué diantres siempre debemos estar en un bando o el otro, siempre poniendo la cara para quedar bien con alguien que también pone la cara para quedar bien con alguien que también pone la cara...
Hay que seguir buscando, es como dicen por ahí, lograr la unidad en la diversidad, ser yo mismo para comprender a los otros.